No te aguantas. Ni a ti mismo ni al mundo. No aguantas que otro esté feliz, que te sonría al verte cuando tú tienes ganas de llorar. Que alguien te intente ayudar, que te miren con una frase de misericordia eclipsada por la arrogancia en sus ojos. Lo odias. Odias todo. Quieres gritar. ¿Quieres gritar? ¡Grita! Di que no lo quieres, di que todo te da igual, que no necesitas a nadie para ser tú! Que quieres vivir como a ti te de la gana, sin nadie que te lo impida, sin personas que en vez de hacerte avanzar tengas que arrastrarlas para que te sigan. Chilla, clama con tu voz rota y pide una amigo a tu lado, que no se aparte, que te aguante y te espere, que te sepa querer de verdad, que te comprenda.

Y comprensión, ¡coño! No es tan difícil. Yo lo intento contigo, quiero lo mismo.

:)

Y es que quizá tus ojos
murieron entre sábanas,
sepultados en el día
en el que renunciaste a tu alma.

Dicen por ahí
que son los ojos el espejo del alma,
por lo que la tuya quedó ciega,
te has quedado sin nada.

Un alma muerta no nos sirve de nada:
quiero fuego que abrase,
que desgarre con sus llamas.
Quiero calor ardiente
que de tus manos las palmas
salga dirigido al mundo
para quemar las almas.
Quiero una sonrisa verdadera,
una que diga "perdón",
una que lo arregle todo,
que sepa de amor.

Quiero ver en tu vida
una lucha continua,
por ti, por tus andares,
por tus idas y venidas.
Quiero ver en los ojos
de toda la humanidad ya dicha
lo que puede hacer el hombre,
lo que puede hacer la vida.
Quiero ver a Dios
pasando por tu vida.

Lo que no ves

Antes de que amaneciera
salí huyendo de tu cama.
En el espejo un testamento,
no nos queda nada.
Coge tu barra de labios
y con ella un par de años
de quererte por las tardes,
de mañanas sin llamarte.
Tú me enseñas que
se puede querer
lo que no ves
Tropezamos de repente
como en un nuevo 11-S
sonreíste a quemarropa
contra el filo de mi boca
y susurraste que el pasado
solo es como un día malo
y la lluvia abrió las puertas
de mi vida en tu Ford Fiesta
Tú me enseñas que
se puede querer
lo que no ves.
No consigo recordar por qué motivo me fui,
pero en tu cuarto de baño
sigue tu rojo de labios.
No consigo recordar cómo he llegado hasta aquí,
solo sé que estoy borrando
lo que un día te hizo daño...
Tú me enseñas que
se puede querer
lo que no ves...
Siempre fui poniendo parches,
uniendo segundas partes,
hasta que me demostraste
que no quiero olvidarte.
Tú me enseñas que
se puede querer
lo que no ves...
No consigo recordar por qué motivo me fui,
pero en tu cuarto de baño
sigue tu rojo de labios.
No consigo recordar cómo he llegado hasta aquí,
solo sé que estoy borrando
lo que un día te hizo daño...
Tú me enseñas que
se puede querer
lo que no ves...

Parece que saber nos pesa

Las canicas son redondas. Gran novedad, ¿verdad? Las empujas y... ¡vaya!, ¡ruedan! Nos asombramos por el simple hecho de que algo tenga una cierta continuidad en su movimiento. Gira y gira, hasta que el rozamiento para sus ganas de rodar. Pero nosotros no somos canicas, ¿cierto? Somos personas, y nuestros frenos a la hora de soñar son la ignorancia. Pero dicen que en la ignorancia se vive mejor. Por lo tanto, ¿debemos limitarnos a ser cubos, que se quedan en su sitio, sin moverse, sin pensar? ¿Limitarnos a no dejarnos empujar? ¿Dejar de soñar por el temor a conocer lo que hay fuera y dejar escapar la mínima oportunidad de vivir?

¿Solo en la ignorancia seremos felices? Parece que saber nos pesa.

Por las veces que no se te puede ayudar

En toda vida existe más de un momento en el que, de repente y sin razón aparente, te paras. Echas la mirada atrás y observas. ¿Qué he hecho?, te dices. Quizá pienses que has cometido el error más grande del mundo, que has entregado tu vida a una ilusión edulcorado por las luminosas palabras ajenas, encandilantes, siseantes, seductoras. Piensas que no ha sido más que una ilusión óptica, la más bonita que pueda existir, por la que de verdad vale luchar. Y has luchado, y has sufrido: has llorado, te has desgarrado por dentro y por fuera, te has abrazado a lo que podías, has peleado por ello, día y noche, a cada minuto, a cada segundo,has sonreído al pensar en ese amor, has mirado al cielo y no has visto una cosa más hermosa desde entonces. Y te das cuenta de que ese día que miraste hacia arriba, observabas el suelo. Veías a la gente pasar, despreocupada, cabizbaja, con cara de triste, tan triste que pensaste si alguna vez se habia reído; viste a tus amigos, quizá a lo lejos, a tu familia, completamente fuera. Viste todo... y ahora ese todo te devuelve la respuesta.

"No, soy tu amiga, quiero ayudarte", me dijiste. ¿Y qué te contesté? Que los amigos no se miden por las veces que te han ayudado, sino por las que han permanecido ahí cuando no podían ayudarte. Así que puede ser que sea el mismo cuento de siempre, que sea una mera ilusión más (de todas las que conforman tu vida), una burbuja que de repente ha explotado, una visión hermosa que han tornado al negro.

La palabra solo sugiere lo que no se puede callar

EN tu boca
el verbo baila
al ver al viento
tus palabras suplir.
Vuelve el llanto,
enjugada la pena.
Ya no sabes reír-

Una palabra garabatea
en sus ojos una frase de perdón
y, evocándola altanera,
la frase en el océano se hundió.

Finge que no lo has oído,
finge y vuelve a mentir,
di que tu sentido quedó sordo,
que no volverás a sentir.
Finge y di que otro quedó mudo,
que no pararás de sentir
el añoro a lo sonoro
y el de a sus palabras oír.

Vida

Ahora Anita tiene casi 10 meses. Tiene los ojos más azules y más preciosos que jamás hayáis visto. Es la hermana de una amiga mía, y nos lo dijo en enero del 2010. Nos fuimos encaprichando de la criatura cuando todavía ni la familia sabía su nombre, ya era nuestra hermanita. La semana que viene hará un año desde que vi su primera ecografía. Era la cosa más hermosa que os podáis imaginar, lo más bonito del mundo. Un milagro que se movía, que tenía una naricita redonda, unas diminutas manitas y hasta los rasgos de la cara marcados. Su madre estaba entonces de 6 meses, y os puedo prometer que no he visto una cosa igual en mi vida... hasta que nació y me pareció que en estos tiempos eso era como una especie de insulto, y el más atronador de los gritos a favor de Dios.

"Ha nacido una nueva vida, qué aberración, es indignante", pude oír que me susurraban unas vocecitas en mi cabeza mientras dejaban que su manita resposase en mi dedo. Y al mismo tiempo pude darme cuenta de cuánto significaba que una vida se dé a conocer al mundo para decir que sigue viva. Qué triste, ¿verdad? Defender a la propia especie, a la existencia, a la VIDA. Que tengamos que reclamar lo que es nuestro por simple naturaleza. Pues mirad, Anita es preciosa, la cosa más bonita del mundo si me apremian, y no entiendo como alguien, por muy caprichoso, vanidoso, cruel, ignorante o sin escrúpulos que sea quiere librarse de una cosa tan hermosa.

Caminante, no hay camino

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y, al volver la vista atrás,

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino

sino estelas en la mar.

Un juego realmente asombroso

Mañana tengo examen de Matemáticas, te puedes imaginar, ¿no? Y yo escribiendo aquí, qué tontería, si encima nadie lo lee, ¿no es cierto? A lo mejor alguien se asoma un momento, en algún lugar...

Lo que quería contar hoy es una frase que he oído en mi colegio, cuidando a unas seis niñas de tercero de infantil y segundo de primaria. Dos de esas niñas son hermanas, una de seis años y otro de casi ocho. Me ha llamado extraordinariamente la atención lo bien que se llevaban y lo confraternizadas que estaban. Me explico: tengo una hermana dos años menor y nos llevamos fatal. Bueno, ha habido un momento en el que la pequeña, Amelia, le ha dado un empujón sin querer a otra, María, y esta se ha enfadado y le ha intentado empujar, a lo que su hermana mayor, Andrea, ha saltado y ha respondido que su hermana solo tenía seis años y que había sido sin querer. Les he dicho que se pidieran perdón, primero María (era la mayor, comprended que debía ser ella un poco más responsable) y después Amelia. María ha hecho lo suyo, pero cuando le tocaba el turno a Amelia, su hermana Andrea ha puesto cara de disculpa y le ha dicho a la otra niña: "oye, perdona, pero es que mi hermana al pedir perdón se ríe", con una cara de circunstancias que no os podéis imaginar... Al final,¿sabéis lo que ha pasado?Han acabado riéndose todas y cada una de las niñas y no sé quién ha soltado: "vamos a pedir perdón y a reírnos" y se han puesto a jugar a eso. ¿No os parece increíble esa frase? Se han pasado el resto de la hora riéndose de cómo se pedían perdón (en broma, por supuesto) unas a otras, y no les ha importado ni una sola vez tragarse ese orgullo que nos nubla la vista a los mayores algunas veces.

Tendríamos que aprender a deshacernos de ese orgullo camuflado en una injusta dignidad y ser como niños.